─ Monsieur le directeur... Monsieur le directeur...
─ Fmgh!
─ Monsieur Leonhart...
─ Quoi?
Au moins, Squall, bientôt trente ans, s'était imposé naturellement comme nouveau directeur. Contre le bureau trônait une mallette carbone et alu brossé sur laquelle se gravait de façon über-class "Sleeping Lionheart". Une fois posée sur le bureau, il en sortit sa gunblade qui glissa dans le fourreau qui traînait sur le fauteuil. Pas le temps de le ceindre sur les hanches, il glissa le baudrier sur son épaule gauche comme un sac à la sangle trop lâche.